O bouquet, o umbigo...
(Socorra-me, Italo Calvino)

Necessitamos desta ancestralidade
Mesmo que indireta,
Desta história elipsamente comum.

A praça com seu monumento,
Asa com o ar em filamento,
Luz e sombra, a penumbra e o vagalume.

A santa com seus romeiros,
A mula com seu cincerro,
A carga e seus arreios.

As rédeas do destino...
O tronco agora oco era um dos focos;

- Florescerão setembros quando nós lembrarmos
Que ela sempre existiu?
- Florescerão setembros quando nós lembrarmos
Que ela sempre existiu!